Un vecchio e un bambino si presero per mano
e andarono insieme incontro alla sera,
la polvere rossa si alzava lontano
e il sole brillava di luce non vera;
limmensa pianura sembrava arrivare
fin dove locchio di un uomo poteva guardare
e tutto dintorno non cera nessuno,
solo il tetro contorno di torri di fumo.
I due camminavano, il giorno cadeva,
il vecchio parlava e piano piangeva
con lanima assente, con gli occhi bagnati
seguiva il ricordo di miti passati;
i vecchi subiscono lingiuria degli anni,
non sanno distinguere il vero dai sogni,
i vecchi non sanno nel loro pensiero
distinguere nei sogni il falso dal vero.
E il vecchio diceva, guardando lontano, |